Tata a uitat să închidă și am auzit: „E atât de proastă încât ne lasă să stăm”, așa că i-am rezervat călătoria visurilor în Italia, mi-am vândut
un teren de putting, cu suluri industriale de gazon artificial stivuite de-a lungul marginilor ca niște mostre mari de covoare. Un mic excavator era parcat în apropiere, cu cupa încă acoperită de pământ și ceea ce păreau a fi rădăcini mutilate.
Am stat acolo, înțepenit, în mașină, cu mâinile încă strânse pe volan, privind la măcel. Grădina fusese acolo în dimineața aceea. Trecusem pe lângă ea la ieșire și observasem primele flori de Madame Isaac Pereire. Acum nu mai rămăsese nimic… Nimic.
Vederea mi s-a încețoșat. Nu puteam respira. Am ieșit clătinându-mă din mașină, uitând geanta de laptop pe scaunul din dreapta și m-am îndreptat spre distrugere, cu picioare care parcă nu erau aproape de corpul meu. Aerul mirosea ciudat: motorină și pământ afânat, în loc de parfumul slab de trandafir care plutea de obicei prin curte în serile de primăvară.
„Oh, te-ai întors curând.” Vocea tatălui meu mi-a străpuns
