Tatăl meu m-a invitat la cină, m-a luat de mână și le-a spus prietenilor lui
Prima fotografie mi-a căzut în poală.
Era mama.
Am recunoscut-o imediat din puținele fotografii pe care le văzusem în copilărie.
Avea douăzeci și ceva de ani și ținea în brațe un nou-născut.
Pe spatele fotografiei era scris:
„Laura și Emilia — 14 mai 2004.”
— Eu sunt? am șoptit.
— Da, răspunse tata.
Sub fotografie se aflau mai multe documente.
Un certificat de naștere.
Câteva foi medicale.
Și o scrisoare sigilată pe care scria:
„Pentru Emilia, când va fi suficient de mare ca să afle adevărul.”
Am ridicat privirea.
— De ce nu mi-ai dat-o?
Tata își frecă fruntea.
— Pentru că am fost un laș.
Am rupt plicul.
Scrisul mamei era mărunt și tremurat.
„Draga mea Emilia, dacă citești asta, înseamnă că tatăl tău a decis că a venit momentul să afli cine sunt cu adevărat.”
Am continuat.
După câteva rânduri, am încremenit.
Apoi am recitit propoziția.
De două ori.
— Nu…
Tata închise ochii.
